Frank Stein:
viene escampando sigiloso
bruno verdugo del siempre
apología del ahora
pasmo seráfico de rostro amortajado
tiene los dedos del padre
el ojo bárbaro de los abuelos
la soledad de las barbas
¡Dios!
Puedo ver la noche llegar despedazada
viene negando su caverna y sus pasos
la vida centella en las fisuras del pómulo
al hijo la madre sus manos vaya incluso al recuerdo
noche de nombre y un valle de espectros
me niega me arrebata me asfixia me lleva a su dominio
ese yo que no soy yo aunque es el otro
un rencor acaso destruyendo su cuerpo y su espacio
abordando el viento a metralla cual trance del arma
(grueso venablo que al aire se astilla)
atacando al monstruo creado con sus propias manos
¡No!
tampoco soporta destruirlo sin morir en el abordaje
cayendo de la gracia de las alturas acogido por el asfalto
por eso lo seca lo empala y le dice todo con el silencio
no el silencio de sueño
sino aquel silencio penumbra de llaga y lastre
silencio primitivo de lejana lumbre
silencio lodazal construido sombra sobre sombra al pie de la casa
descubre al ojo que parpadea ahora y siempre
se moja nuevamente en chapuzas de almíbar
y en la lluvia sutil mas sonante de un otoño
desfallece cubriendo la mirada
la misma de ayer descubierta en la ira de su padre
agua que custodia mis pies
recuerdo de bosque de asfalto y traición a la sangre
caos de roca bajo el puente
bajo tempestades de rama y brisas y truenos
helando la piel y la estampa en la sien de los malditos
vaya incluso niega su propia muerte
su mutación hacia el padre
una soledad que abraza desde dentro
en medio de un vacío con luna hierba piedra y árbol y niño
ese niño que hoy resucita igual de asustado en la forma de su linaje
en la forma de un miedo lobreguez de la sangre
antaño fundado en el hijo que grita clama patalea y regurgita magra bilis:
Primero muerto que consumido en tu imagen
hoy no perdono los llantos y los gemidos
que surcan la sangre y estallan sobre mi alma plena
grito laberinto vetado a la noche
reflejo de cicatriz y tiempo de borrarnos
porque hoy soy todos los hombres por fragmentos
Primero muerto que vivo
http://lunanavegante.blogspot.com/
1 comentario:
Ese es el Marco, un saludo y mucha suerte, aunque nos veamos todos los días jeje
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